Le journalisme par les nuls

Il paraît que Michel Fields supporte assez mal les citations que l'on fait de Robert Brasillach.
Pour la peine et en espérant que ça lui fera très mal voici le poème Mon Pays me fait mal tiré des Poèmes de Fresnes, écrit en prison alors qu'il attendait le procès qui devait le mener au peloton d’exécution. Procès expédié en 6 heures, la condamnation étant acquise après un délibéré de 20 minutes, uniquement pour des délits d'opinion .
Rappelons que de grands Résistants comme Aragon ont vécu la guerre dans le midi de la France sinon protégés du moins pas vraiment inquiétés par l’État Français. Sartre, cette ordure, autre grand pourfendeur de fascistes et Grand Résistant, donnait ses pièces en représentation dans Paris occupée en 1943 au théâtre de la Cité, sans être le moins du monde inquiété et bien d'autres .

MON PAYS ME FAIT MAL

Mon pays m'a fait mal par ses routes trop pleines,
Par ses enfants jetés sous les aigles de sang,
Par ses soldats tirant dans les déroutes vaines,
Et par le ciel de juin sous le soleil brûlant.

Mon pays m'a fait mal sous les sombres années,
Par les serments jurés que l'on ne tenait pas,
Par son harassement et par sa destinée,
Et par les lourds fardeaux qui pesaient sur ses pas.

Mon pays m'a fait mal par tous ses doubles jeux,
Par l'océan ouvert aux noirs vaisseaux chargés,
Par ses marins tombés pour apaiser les dieux,
Par ses liens tranchés d'un ciseau trop léger.

Mon pays m'a fait mal par tous ses exilés,
Par ses cachots trop pleins, par ses enfants perdus,
Ses prisonniers parqués entre les barbelés,
Et tous ceux qui sont loin et qu'on ne connaît plus.

Mon pays m'a fait mal par ses villes en flammes,
Mal sous ses ennemis et mal sous ses alliés,
Mon pays m'a fait mal dans son corps et son âme,
Sous les carcans de fer dont il était lié.

Mon pays m'a fait mal par toute sa jeunesse
Sous des draps étrangers jetée aux quatre vents,
Perdant son jeune sang pour tenir les promesses
Dont ceux qui les faisaient restaient insouciants,

Mon pays m'a fait mal par ses fosses creusées
Par ses fusils levés à l'épaule des frères,
Et par ceux qui comptaient dans leurs mains méprisées
Le prix des reniements au plus juste salaire.

Mon pays m'a fait mal par ses fables d'esclave,
Par ses bourreaux d'hier et par ceux d'aujourd'hui,
Mon pays m'a fait mal par le sang qui le lave,
Mon pays me fait mal. Quand sera-t-il guéri ?

18 novembre 1944.